Жара... В пекло все мегаполисы пахнут одинаково. Сеул, Нью-Йорк, Сингапур, Каир, Дубай, Москва, Бангкок, Новый Орлеан. Это запах стекла и бетона, выхлопных газов автомобилей, расплавленного битума, пота, крови и слез.
Ультрафиолет плавит асфальт, и выжигает глазницы окон бедных кварталов, кое-где затянутых зеркальной пленкой.
Над дорогой стоит марево, которое стремится к горизонту, просачиваясь сквозь чахлые деревья электрических столбов, перевитых лианами кабелей, уходящих во время и пространство.
Четкие линии стекла и бетона протыкают закатное небо, отражаясь в миражах плывущего раскалённого воздуха, и вздымаются современным Стоунхенджем, словно алтарь, устремленный к щербатому лику огромной кровавой луны, встающей над Мегаполисом.
Запах гниющих фруктов, пота, сигаретного дыма, нечистот, пороха от еще горячего ствола, и разбитых надежд.
Мегаполис набрасывает на себя черное покрывало, усыпанное отражением звезд, и ждет, что под его чары попадет очередная невинная душа, которую он готов будет принести в жертву Лику Кровавой Луны.
Ночь и Пекло. Очередная ночь в аду. И эта ночь будет долгой.
За перегородкой опенспейса горит одинокая лампа. Огромные окна погруженного в темноту офиса словно гигантский скринсейвер, который транслирует одну и ту же картинку, которая меняется в зависимости от времени суток.
Силуэт, с короткой стрижкой, и в пиджаке с широкими плечами склонился над столом. Длинная челка то и дело мешает смотреть на монитор, который отражается в линзах очков в тонкой оправе. Длинные пальцы пробегают по клавишам. В блюдце из-под офисного кофейного сервиза с логотипом San Francisco Chronicle дымится сигарета. Столбик пепла уже подбирается к фильтру.
Тонкие пальцы с аккуратными ногтями без маникюра топчут окурок, и снова откидывают длинную челку, пробегаются по мочке уха, задевая колечки сережек, по шее, на которой виден край бутона татуированной розы.
Шипы, продолжением картинки, выглядывают из рукава белоснежной рубашки, браслетом обхватывая запястье.
Пальцы ныряют за тесный воротник белой сорочки, и растягивают тугой узел черного итальянского галстука. Затем снова пробегают по клавишам, взлетают, и застывают над кюветкой входящей корреспонденции, заполненной письмами и документами.
Острый взгляд, брошенный в сторону, натыкается на пухлый желтый пакет, мешающий аккуратному положению писем в стопке.
Рука вытаскивает пакет, и глаза фокусируются на адресе отправителя.
Брови сходятся на переносице, заметив знакомый почерк.
Ресницы вскидываются к монитору, на котором, в межофисном почтовом сервисе истерически моргает сообщение «Статья ПОЙДЕТ в утренний номер, Харпер!», а пальцы уже разрывают желтую бумагу конверта.
Свет настольной лампы выхватывает пухлую стопку листов с желтым стикером.
«Если это у тебя, я мертва.»
Стикер отклеивается, и из-под него, со страницы толстого досье смотрит девушка я длинными темными волосами и густой челкой. Волосы собраны в конский хвост.
«Клементин Шаро.»
Взгляд сквозь очки замирает. Широкие плечи съеживаются.
Истеричным маркером на мониторе мигает сообщение от Шефа.
Пальцы цепко хватают трубку офисного телефона, замирают на мгновение, затем, привычным жестом, набирают, казалось, давно забытый номер.
Гудки…
На том конце провода тишина.
Мертвая тишина.
Трубка летит на базу, пухлая стопка под мышку.
Ключи в руке, пискнув, находят в недрах гаража нужную машину.
В салоне душно. Рыкнув, старый аллигатор выезжает с парковки.
Радио буркнув пару раз, наконец, находит вечернюю волну. Тихий нуарный джаз затихает, сменяясь хрипловатым голосом радиодиджея.
— …Приветствую всех ночных хищников и ночных сов этого города… Я знаю, вы не спите, вы ищите очередную жертву своих страстей. Вы слышите меня? Выходите, где бы вы ни были. Дьяволу нужно немного сочувствия.
Музыка в колонках начала нарастать раскатами барабанов, пока не слышится скрипучий голос Акселя Роуза.
Длинные пальцы отбивают нервный такт на колесе руля, а медиатор пилой скользит по струнам Золотых Ворот.
Старый аллигатор мчит в ночь. Ветер из опущенного окна треплет длинную челку. Зубы терзают пухлую нижнюю губу.
Внезапный порыв ветра отворачивает страницу толстой стопки, лежащей на соседнем сиденье. В свете фонарей, мелькающих на мосту, со страницы файла смотрит молодой мужчина, больше похожий на малолетнего правонарушителя. Непослушная прядь волос, свисающая на лицо, серьга в ухе. Наглый жесткий взгляд исподлобья.
Взгляд убийцы.
"Джеймс Талер Кейн. Вампир."
— «Рад познакомится! Надеюсь, ты догадался, как меня зовут. Да, я дурачил тебя, но такова моя натура!» — скрипит из динамиков.
И старый аллигатор уносился на полной скорости вперед.
В раскаленное пекло ночи.
(с) "Гемоглобин2. Stand-In Hero"* Lola.D Rogue
*Герой На Замену
